AFASIA TELEVISIVA

- "En la mira" en VTV, ¡para entender LA REALIDAD!

- ¡"Perspectiva REAL", por VTV!

Es decir, para usted que es un sujeto vacío, portador de una gran bola de nada o peor aún ¡de irrealidad!, pueda llenarse de la objetiva REALIDAD sin tomarse la molestia de tener que recurrir a su antojadiza subjetividad.

¿Y qué decir del programa de análisis político Perspectiva Real?
¿De dónde me tengo que parar para percibir un cubo REALMENTE como ES?
¿VTV ha incursionado en la problemática metafísica con semejante éxito?
¿Necesitará la gente de VTV de un tratamiento psiquiátrico para resolver sus confusiones del lenguaje?
¿Con esta idea de la existencia de una "Perspectiva Real" nos querrán trasmitir algo más aparte del hecho que dan por falsas el resto de las perspectivas de una misma cosa por ser IRREALES?
¿Será VTV el portador de la Verdad Universal y Nery Pinatto su mesías, o será solamente un instrumento intolerante de un sector conservador de la sociedad molesto porque su continua acumulación de poder político, y en consecuencia económico, se vio interrumpido de marzo del 2005 a esta parte?
Extrapolando esta manera de pensar, ¿extraña que a buena parte de la sociedad no le importe lo que se haga con los menores delincuentes y que la rehabilitación, la cárcel o el rifle sanitario les de lo mismo?


¡Fútbol, intolerancia, fascismo flagrante y más fútbol!

¡Lo vemos por VTV!



"No hay subjetividades autónomas. El sujeto absoluto comunicaciónal 'sujeta' a los hombres de hoy. Les hace ver lo que hay que ver. Coloniza sus conciencias. Impide el más mínimo surgimiento de pensamiento crítico. ¿Puede haber 'libertad de prensa' en un mundo en que lo informático se ha monopolizado como nunca, un monopolio internacional manejado por el nuevo sujeto absoluto? Los sujetos viven abotagados de informaciones, pero no tienen una sola verdad. Sus mentes son moldeadas. Sus valores no son propios. Vemos un informe sobre el poder que los mass-media tienen en la actualidad. Ese poder es UNO e intenta someter a lo MÚLTIPLE. Lo que existe es el poder de lo UNO COMUNICACIONAL. Ese poder se dirige hacia el aturdimiento de las conciencias."

José Pablo Feinmann

no es en la misma frecuencia
no es en la misma melodía
no es en el mismo medio
es en el vacío
no es
no

Encuentro extraño

- ¿Cómo anda, amigo? ¿Una fuerza pal bote no habrá en ese bolsillo?
- No, me matás...
- Dale, dejame revisar
- No, mirá que no, ah... ah ver... si, tomá 10 pesos, ligaste...
- No me digas... A ver el celular ese que tenés en el bolsillo
- No, ¿qué celular?
- Ese que te hace bulto en el bolsillo, prestámelo que tengo que mandarle un mensaje a mi vieja...
- Posta que estoy sin nada bo, tengo el celular no mas que lo uso para laburar y unas cuadernolas en la mochila...
- Cabeza, achicá el paso y dame todo
- Uh, no, flaco...
- Dale papá, que se pica (mano metida amenazadoramente en el bolsillo del canguro) mostrame ese celular a ver, es de los bueno eh... o no, ¿es de eso que le tocás la pantalla, eh...?
- No, ni a palo, no seas malo... vengo del parque recién, sabés... no quiero quilombo.
- No, tranquilo que no va a haber quilombo, pero si no me das el celular voy a tener que cagarte a palo.
- Ah... no, yo tampoco pienso hacerme cagar a palos por un celular, quedate tranquilo. Tomá.
- Ahí va, mistá... ... ... ... Bo... ta, disculpá, flaco.
- ¿Lo que? ¿Por qué?
- No, nada, tomá, todo bien.
- ¿Por qué? ¿Qué pasó?
- Na, flaco, quedátelo, gracias por el “diego”...
- ¿Que pasa? No tendrá pantalla táctil pero igual está bueno... tiene pantalla a color, yo que se... Las teclas son re cómodas, no son esos teclados planos que no sabés cuando apretás la tecla... este tiene como los numeros de silicona, tipo acolchado, este teclado es un sommier para los dedos...
- Ahí va...
- Aparte tiene esto, mirá... un juego que es como la generala pero chino, ¿sacás? Fa, yo me divierto un montón...
- No, yo se, si... pasa que ya le había dicho a mi vieja que no volvía a comer, tonces ta, no hay drama...
- Ah, es por eso... Igual capaz que te olvidaste de decirle, uno se olvida de esas cosas, y mas si uno está tan drogado como vos ahora...
- No, igual yo me acuerdo...
- No se, eh... mirá, hacemos esto, probá a discar el numero de tu mamá en el celular a ver si te convence...
- No, flaco, te mentí, mi vieja está laburando a dos calles de acá...
- ¿Me mentiste?
- Cla
- Ah... no, está bien... Yo... me voy entonces
- Dale...
- Tamo, nos vemos.
- Dale... Bo, pero ¿tas bien? Te siento raro...
- No, no, todo bien...
- Ta, gozado. Cuidate... ¿Tenés pal bote?
- Si... pero igual quiero caminar, necesito un poco de aire...
- Bueno, pero cuidate que está peligroso. Llamame cuando llegues.

Autocarta

Hola, que haces, bueno, mirá, yo soy como vos pero el de después, un poco mas viejo, y queria decirte que anduve leyendo todas esas cosas que escribiste y están buenas, el tema es que, como decirte, porque vos sos de tomarte esas cosas a mal, el tema es que está como todo muy máquina digamos, es decir, está muy bien, pero mas como para un señor de cincuenta años que escribe reflexionando acerca de la realidad desde sus aposentos fumando una pipa, si, ya se, ahí me dominó un poco el jovato, ¿quien utiliza la palabra “aposentos” hoy en día? Me estoy dando cuenta que nos parecemos un poco... En fin, te quería decir que le des un poco mas de rienda suelta a lo inmediato y no tanto a lo meditado, que aproveches mas el divague que viene a ráfagas y no dejes madurar tanto las cosas... que no te “cuides tanto” dijera alguien, en fin, ahora en un rato nuestro yo de dentro de un rato va a subir algo re lokz que le pasó (o no) hace (no) mucho.

Pasala lindo, botija.

P.D.: Estás quedando loco

"Before sunrise"

Quiero hablar de una pelicula que vi ayer.
De esas que agarrás de sopetón cada tanto y te enganchan un par de lineas pero después cambiás o te tenés que ir y te olvidás y no la ves más o la ves a los meses y te da esa sensación de deja vu que uno no entiende e interpreta que es la senilidad que le está tocando la puerta.
Esta me acordaba que la habia visto durante un par de minutos y me llamó la atención por la naturalidad de los dos actores y los diálogos que lo hacen a uno estar ahi, metido de voyeur... en medio de dos personas que intercambian reflexiones y charlan con una naturalidad que se dan el lujo, conscientemente o no, de decir esas boludeces que dice uno cuando habla de meter muletillas y decir esas cosas (o a veces no decir nada) que diferencia a la gente realmente reflexiva de los robots repetidores de sapiencia (o de guiones, tratándose de actores).
También había otra cosa que demoré mucho en darme cuenta y que potenció un poco esta sensacion de familiaridad: Rayuela. Era clarísimo, de ahi el maldito deja vu.. Esta película te trae irremediablemente a rayuela. Si son Oliveira y la Maga (di)vagando de madrugada, las charlas surrealistas, la gitana de la mano, el clochard en la costa del río... etcétera. Son muchas las referencias como para pensar que se trata de casualidad. Una historia en la que el final es lo de menos, disfrutable en cada escena/capítulo.





Jesse: I kind of see this all love as this, escape for two people who don't know how to be alone. People always talk about how love is this totally unselfish, giving thing, but if you think about it, there's nothing more selfish.

Jesse: Sometimes I dream about being a good father and a good husband. And sometimes it feels really close. But then other times it seems silly like it would ruin my whole life. And it's not just a fear of commitment or that I'm incapable of caring or loving because... I can. It's just that, if I'm totally honest with myself I think I'd rather die knowing that I was really good at something. That I had excelled in some way than that I'd just been in a nice, caring relationship.

Celine: You know, I have this awful paranoid thought that feminism was mostly invented by men so that they could like, fool around a little more. You know, women, free your minds, free your bodies, sleep with me. We're all happy and free as long as I can fuck as much as I want.

Celine: I always feel this pressure of being a strong and independent icon of womanhood, and without making it look my whole life is revolving around some guy. But loving someone, and being loved means so much to me. We always make fun of it and stuff. But isn't everything we do in life a way to be loved a little more?

Celine: When you talked earlier about after a few years how a couple would begin to hate each other by anticipating their reactions or getting tired of their mannerisms-I think it would be the opposite for me. I think I can really fall in love when I know everything about someone-the way he's going to part his hair, which shirt he's going to wear that day, knowing the exact story he'd tell in a given situation.

Use the croquet.

"Cuando escucho a esos aspirantes
a dictadores, de izquierda o derecha
te juro se me eriza la piel
fanáticos me asustan

Sangre a sangre

Una guerra puede enseñar
y otra generación aprender
a descubrir
venerar
que hermoso este mundo"

Alberto Wolf y los Terapeutas - De sangre a sangre




"A no es a. B no es b. Quizas a sea igual a b, pero a por b no es ab. X es y, y como todos sabemos revolución es oligarquía. Luis Hierro es Pepe Batlle, Amorín Batlle es Pepe Batlle, y Sanguinetti debajo de sus pobladas cejas no es otro que Pepe Batlle.
¿Quien puede dudar que uno de los mayores políticos del siglo XX no hubiera escondido la mugre bajo la alfombra después de 12 años de terrorismo de estado?
Independencia es lamer un ano, o dos.
Política nacionalista es el cinismo de usar a una niña de 3 años con la mayoría de los miembros amputados para llegar al poder.(1)
Renovación es constancia.
Voto inteligente es caer en el facilismo de aplicar la propiedad transitiva teniendo en cuenta
la igualdad de los apellidos (algo que resultó inteligentísimo en las elecciones del 99).
Informar es asustar y hacer mucha, mucha plata."

"Por supuesto" contestamos al unísono.

Y Orwell se revuelca en la tumba del dolor de huevos.



Me asusta mucho la barrabravización en la política. Me da pánico. Una noche reunido con amigos y con no tan amigos salió el tema político sobre la mesa, y alguien no tuvo mejor idea que sacar cuentas de quienes él pensaba que votarían al FA y quienes al PN.
Entonces suelta algo así como "bueno, somos Xnro contra Xnro", cual criollo infradotado en plena batalla de carpintería.
Yo me corrí a un lado esperando que desenvainara su facón y arremetiera contra la primer persona que viera con una divisa distinta a la suya. Demás está decir que a esto le siguieron frases como "Eeeh, SABELO QUE CANDIDATOequis LES ROMPE eL CuLO a UsTEDE Que SON uNa MAnGa DE PUTO SiN HuEVO".
...
Fear and loathing.
The Horror, the Horror...
...
-Y vos que sos? -me preguntó uno.
-Yo soy yo -le digo- la puta que te parió.
Mentira, soy un cagón, lo último no lo dije.

Creí que se votaban distintas ideas para hacer progresar un país, no sabía que se trataba de futbol, ¿se define en un cuadrangular, entonces? ¿O semi-finales y final? ¿Como es la cosa? ¿O se le da el poder a la hinchada con mas huevo?
Señor barrabrava de la política: entienda que si su deseo es volcarse irracionalmente por un estandarte cualquiera sea éste, propongo hacerse hincha de "mar de fondo" e ir a hacerles el aguante detrás del arco todos los fines de semana. La política es algo RACIONAL donde tiene que hacer uso de sus empolvadas neuronas. No debería permitir que le vendan gato por liebre. No debería permitir, por ejemplo, que le digan que si anteriormente votó por Xpartido lo tiene que seguir votando, recurriendo a un falso sentimiento de identidad por parte del político en cuestion. Hechándole mano a valores como la "tradición" o la "historia", que significan mas bien poco por no decir nada.
O recurriendo al robo de una figura política incuestionable del pasado y afirmando que son ellos los iluminados que representan a esta figura. Que tiempo atrás formó parte de ese partido, sí, pero estando esta figura muerta desde hace ya unas cuantas decadas, quizás usted ahora se sienta éticamente en las antípodas de lo que ahora es este cuadro de fútbol (partido político, perdón).
¿Quién le asegura que Xcandidato sería sería Xcandidatista de estar vivo?
¿Con qué derecho le dice este pelotudo (QUE TIRÁS HIELO PELOTUDOOO, ah, no ese no, otro pelotudo) que usted es esclavo de lo que votó?



No hay tiempo para pensar, si x dice que él es y, ¿y bueno por qué no?
¿Lo qué?
¿Que estar de acuerdo con una persona no significa que yo SEA esa persona ni que vaya a obrar de la misma manera que obró éste anteriormente, y que con esa manera de pensar vos por estar de acuerdo con la manera de dirigir de carrasco no significa que puedas dirigir la selección y actuar como éste?
Mmmm..
No, no se, la verdad, re largo eso que me dijiste, no entendí nada...
Correte que no veo la tele.



Es tan flaca la capacidad de cuestionamiento que crea una brecha entre la palabra y el concepto.
Hay una desconexión angustiante con el logos. Vemos un desfile de personas tapadas de carteles con rótulos que ocultan completamente su única manera de ser y de ver el mundo, personas que por miedo se disfrazan de conceptos y de personas que ya no existen.
Cambio. Seguridad. Izquierda. Centro. Derecha. Derecha de vuelta (pero escrito medio chiquitito con arial 8, con un poco de vergüencita). Prosperidad. Etcétera.
Lenin. Bolivar. Artigas. Batlle. Ferreira Aldunate. Saravia. Marx. El Ché. Hasta el mismo Jesús.
Estos y unos cuantos más deben estar ahi arriba, sentaditos en una nube, esperando que les toque subir a quienes hicieron y hacen uso de sus nombres indebidamente para darles una merecida patada en el orto.


Y así la desinformación se convierte en información, el saber en ignorancia, y visceversa. Es así que los peores despotismos son institucionalizados bajo el rótulo de revolución, y se cometen los peores errores en nombre de un ayer ya muerto.
El río ya no es el mismo, ni su cauce, ni las piedritas del fondo son las mismas, ni siquiera los calzones de Heráclito (porque se los cambiaba bajo el agua; sí, tenía costumbres raras, como enterrarse en montañas de mierda para curarse de enfermedades extrañas {2}, [opi, mirá, te pongo citas y todo, cual "le monde"])

Como decía un profesor de música, que dicho sea de paso era un ser despreciable, pero la pegó con esta frase:

"Use la croqueta, mi amigo".

Yellow

Iba cruzando la esquina cuando sintió esa sensación de pertenencia que siempre le era un buen augurio, las luces, el ruido insoportablemente agradable de los motores, el olor a podrido que emanaba el bar entremezclado con olor a alcohol y tabaco; sintió el respirar de la ciudad como el suyo propio. Caminó hacia la parada de ómnibus movido por la promesa de unos tragos de alcohol y compañía. La vida que había llevado hace unos años había quedado atrás producto del caos. Aunque ella quizás insistiría en llamarle destino. Se subió la capucha y se sentó a esperar.

Ella estaba ya enterrada, muerta en su memoria metros bajo tierra, pero no lo suficiente como para dejar de asomar en su cabeza en las noches que abrazaba la nada. Estaba harto de soñar con ella, desde que era niño que no tenía un sueño que se reiterara tanto, en ese entonces era una pesadilla con un ser pálido de extremidades filosas. Este sueño no era nada desagradable, pero cuando despertaba se veía llenar lentamente de una pegajosa melancolía que iba impregnando todo y lo repugnaba. Su inconsciente se esmeraba en mostrarle una imagen cada vez mas idealizada y obviamente irreal, insistía en mostrarsela de todos los ángulos posibles y pensando en complicadas situaciones que de la nada desembocaban en ella.
El colmo fue cuando le confesó años atrás con mucha vergüenza que había soñado con ella dándole detalles del sueño, la vergüenza dio paso a una brutal tristeza al ver como su sonrisa se le deformaba en un espiral, entendiendo con una amarga sonrisa que le estaba hablando a una ilusión onírica, producto del insomnio de la noche anterior. Se sintió cruelmente agredido por una parte de su cabeza que hubiese deseado aniquilar. Este día no recordaba haber soñado con ella hasta el momento en que, gracias a algo que le dijo un amigo por teléfono, lo recordó todo de pronto: la lluvia, una entrada a una casa, un balcón, un grito, el color amarillo, sus hijas también aparecían brevemente en el sueño aunque no podía recordarlas con claridad. Su amigo había dicho algo de un balcón, lo que desencadenó las asociaciones hacia el sueño. Pensó en cuan a menudo le suceden este tipo de cosas que hacen que de pronto logre recordar un sueño si se pulsa el botón indicado, la palabra justa que tire la primer ficha para empezar las asociaciones. Era imposible pensar en éstos sin pensar en los otros, los que no se recuerdan y quedan sepultados para siempre gracias a que durante esas horas en el que el recuerdo esta fresco e intentando cruzar la frontera de la conciencia, uno no se topó con situaciones que remitan al sueño y lo ayuden a emerger en su cabeza.
Paró el ómnibus, pagó y se sentó contra la ventana.

El paisaje era el típico de un viernes de noche, personas yendo, viniendo y volviendo a salir. Hiperactivas. Gente joven, viejos, linyeras, conductores estresados; todos bañados por el mismo amarillo omnipresente de la noche. “The cars hiss by my window, like the waves down on the beach”. Vió subirse al ómnibus un hombre calvo con su pareja -que se ubicaron en el asiento delante de él- seguidos por dos jovenes. No era dificil notar que estos ultimos estaban ya borrachos, reparó en que uno de ellos llevaba vomitados los zapatos y parte de los tobillos, cosa que el guarda no notó o pareció no importarle. Sintió un poco de asco por esto, no por el vómito en sí, sino porque el estado etílico del tipo le hizo pensar en el sinfín de cosas que veía noche tras noche cuando salía a altas horas. Le resultaba dificil entender el "sí y sólo sí" de la expresión que tenían al alcohol y la diversión como variables. Era lo más común considerar de una diversión extrema el sinsentido de tomar alcohol hasta la intoxicación, para terminar trenzado a piñas con desconocidos o tirado a la intemperie vomitando. Pensó con tristeza como veía todo repitiéndose: niños copiando modelos, comprando identidades hechas; creyendo tener gran poder de decisión con impulsos supuestamente auténticos y originales, cuando en realidad se encuentran consumiendo insaciablemente una infinidad de productos pensados fria y calculadamente por el mundo adulto.
Pensó en la idea popular del logro del bienestar mediante la evasión de la realidad, el logro de un bienestar que no es tal, sino ficticio y momentáneo; un logro -o mas bien fracaso, pensó- mediante el abuso de drogas, cualquiera sea ella, desde un ansiolítico hasta un gramo de cocaína, era optar por facilismo, por el parche. La elección de la evasión antes que el afrontamiento del problema es un acto de cobardía y un intento de evitar de lo inevitable: el enfrentamiento con uno mismo, con uno mismo desnudo, completamente desrotulado.
"Hoy, siendo tan fácil vivir encajado..." pensó.
"...el mas loco es el que vive de la jeta" continuó sin querer en voz alta.
El pelado se rió. La mujer no entendió.

Tuvo que admitir que se veía reflejado en parte en esas actitudes que tanto le repugnaban, hace años ese tipo podría haber sido él mismo y posiblemente cuando él hacía este tipo de cosas había otra persona que reprobaba su inconsciencia con el mismo asco, o quizás con uno mayor. Por un momento vio todo desde la perspectiva de su yo de hace unos años y se desconoció. Vio piezas de un puzzle cambiando de forma y encastrando con unas y después con otras, creciendo, envejeciendo... "Hasta llegar a la cúspide del conservadurismo y cuando querés acordar te ves convertido en un anciano agorafóbico, que odia los jóvenes y que vota, por miedo, a la derecha mas fascista y ultraconservadora...".
"Dios no lo permita" pensó.

51310. Levantó la vista del boleto y miró por el vidrio. Sintió un hachazo blanco helado justo en medio de la nuca, y todos sus pensamientos de dispersaron. "The creature in the sky got sucked in a hole, now there's a hole in the sky... and the ground's not cold. And if the ground's not cold... everything is gonna burn, we'll all take turns... i'll get mine too".
En la ventana lloraba una mujer. El semáforo había cambiado al amarillo, lo que obligó al ómnibus a detenerse, y la pudo observar con detenimiento. Tenía un buzo con el cierre semiabierto y una musculosa, con los hombros al descubierto. Las lágrimas le desfilaban hasta la pera, tenía los ojos grandes enrojecidos y de un brillante marrón claro. La cara no mostraba gesto alguno, demasiado orgulloso como para inmutarse por algo tan común como unas lágrimas. Parecía que estaba a punto de estallar de rabia dentro de sus mejillas, rojas por el frío. Las lágrimas le acariciaban la cara, como consolándola, diciéndole que el tipo no vale la pena, o vaya uno a saber qué.
Cuando arrancó el ómnibus la mujer giró de perfil y se frotó torpemente el brazo desnudo, justo sobre una marca roja de cinco dedos. Quedó mirándola boquiabierto, siguiendo con los ojos el trayecto de la mujer inmóvil, alejándose del ómnibus.
Volvió la cabeza. Sintió el boleto mojado de transpiración a pesar del frío, preso en la palma de su mano, todo borroneado. El temblor del motor del ómnibus al arrancar, empezó un escalofrío que le pegó en la espalda y se le dispersó por todo el cuerpo. Se acomodó en el asiento y buscó el boleto. No lo encontró, aunque no recordaba haberlo tirado.